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mardi, 11 juillet 2017

Le Chien et Le Lion [Fanfic GoT]

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Le Chien et le Lion

[Fanfic saisons 7/8]

 

Tyrion ne désespérait pas de parvenir à faire rire Missandei et l’imperturbable Ver-Gris.
Quelques verres l’aidèrent à être plus inventif, mais aussi moins délicat.
- Dites-moi la différence entre un eunuque et un cul de jatte ?
Le visage de Missandei se crispa. Elle scruta l’Immaculé avec inquiétude, mais l’intéressé ne fit montre d’aucune sorte de gêne. Pour autant aucune réponse ne fut émise.
Tyrion fut tout sourire :
- Aucune, ça les démange tous les deux !
Missandei eut l’air choqué. Lorsque son regard croisa celui de ver-gris, elle voulut montrer à quel point elle était peinée pour lui, mais malgré elle, devant le mur de sa contenance, elle pinça les lèvres pour étouffer un rire qui réussit malgré cela à s’extirper et elle se mit à pouffer. Et le plaisir inconnu qu’elle ressentit l’incita à continuer. Ver-Gris n’avait pas compris la plaisanterie,  son humour encore moins, mais de voir la femme qu’il aimait aussi détendue et joyeuse l’enivra aussi sûrement qu’une bonne bouteille. Alors il sourit à son tour.
Tyrion faillit en tomber de sa chaise :
- J’ai réussi ! cria-t-il à la cantonade, regardez, ils rient, regardez, j’ai réussi !
Il leur tendit deux verres.
- Il faut absolument qu’on fête ça ! Trinquons !
Une ombre recouvrit soudainement la table.
- Et si on coupe la tête d’un lion, ça le démange où à ton avis ?
Ver-Gris avait déjà saisi sa lance, mais Tyrion l’arrêta d’un geste.
- Tiens-donc, le limier, il ne manquait plus que toi !
Sandor secoua sa cape encore constellée de flocons de neige. Il était entré dans la salle commune depuis un moment, posté sagement dans une encoignure, épiant le trio, attendant le bon moment pour intervenir, de préférence au moment le plus inattendu, sinon c’était pas drôle, comme il aurait dit.
Il toisa Tyrion avec un mépris royal.
- Il paraît que c’est tout ce qui reste des Lannister depuis que la fille Targaryen a fait le ménage à Port-Réal.
- Ca n’a pas l’air de te ravir.
Sandor produisit ce sourire carnassier si indissociable de sa personne.
- Au contraire.
Il raffermit sa prise sur son épée en même temps que Ver-Gris se dressait, les muscles tendus.
- Ce sera encore plus facile d’exterminer cette famille d’ordures, cette sous-race.
Sous la colère, l’œil valide du limier menaça de sortir de son orbite.
La tension était si palpable que tout bruit avait cessé à l’intérieur.
Tyrion aurait dû frémir à l’idée d’être la proie du Limier même avec un garde du corps comme Ver-Gris, pourtant il continua de sourire.
- Tu me ferais presque regretter de ne pas avoir combattu La Monatgne après mon désastreux jugement.
La simple mention de son frère eut le don de détourner l’attention de Sandor. Sa main s’écarta du pommeau de son épée.
- J’ai entendu dire qu’il avait réchappé de la mort grâce au Mestre de ta satanée sœur.
- C’est malheureusement plus qu’un ouïe dire.
- Et il est où maintenant ?
- Avec ma satanée sœur et son Mestre, probablement. Après le siège, leurs corps n’ont pas été retrouvés. A mon grand regret.
Sandor émit un bref ricanement.
- Tu vas me faire croire que tu n’es pas triste pour eux, peut-être.
- Si j’étais vraiment un Lannister, est-ce que je serai ici, aujourd’hui ?
Il dédia un clin d’œil complice à Missandei, pour le moins embarrassée, et surtout à Ver-Gris, toujours aux aguets.
- En si charmante compagnie.
Il sembla l’inclure dans l’expression et prendre la salle entière comme témoin, ce qui eut le don de jeter Sandor dans une colère noire. Il tira son épée.
- Va au diable, nabot !
Ver-Gris amorça une attaque.
La grande porte s’ouvrit violemment et la vision d’une flamme gigantesque les stoppa net dans leur élan.
Sandor chancela et tomba sur le cul, la terreur déformant ses traits naturellement enlaidis.
- Putain, qu’est ce  c’est que ça !
Daenerys apparut, sise sur le museau de Drogon comme sur un trône vivant, ses cheveux blancs contrastant fortement avec la noirceur teintée de pourpre du cuir écailleux. Les yeux du Dragon jetaient des feux menaçants.
Tyrion se leva et toisa Sandor avec la certitude qu’il n’aurait d’autre choix que de ranger sa fierté. 

- Je dirais que c’est plutôt toi qui es en enfer.

Port-Réal libéré du joug des Lannister, Daenerys était partie avec son armée rejoindre le Nord, Winterfell pour affronter un ennemi encore plus grand, encore plus menaçant.
Bien que Main de la nouvelle Reine de Westeros, Tyrion, avec ses compétences inestimables de stratège, celles-là même qui avaient décimé l’armée de Stannis à la Bataille de la Néra, n’avait pu demeurer à Donjon-Rouge pour remplir son office. C’est donc un autre conseiller tout aussi valeureux qui avait eu l’insigne honneur d’être Main à son tour, du moins provisoirement.
Ce privilégié étudia longuement le Trône de Fer tant convoité par maints hommes et maintes femmes. Mais pas moins par lui-même, dans le plus grand secret. Le seul à qui il avait subrepticement révélé ses ambitions, était mort des mains de la Montagne, littéralement. Comme pour mieux préserver le secret.
La nouvelle Main de Daeneys prit place sur le trône avec une lenteur indécente.
Sa patience avait fini par payer. Il touchait au but. Enfin.
Un sourire s’épanouit sur le visage imberbe de Varys.


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Death of Ned Stark - Rains of Castamere

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