Game Of Thrones : La Cicatrice [Fanfics/Cinéma]

Game of Thrones

La Cicatrice

Le guerrier ouvrit péniblement les yeux. Un marteau invisible prenait son crâne pour une enclume. Résultat de sa dernière cuite à l’auberge du coin ?
Il regarda autour de lui pour distinguer quelque chose de familier, ce qui ne fut pas chose aisée étant donné la tempête de neige qui lardait l’espace où que portât sa vue.
Il sortit sa langue de sa léthargie et la fit glisser sur son palais, tentant vainement d’identifier l’ivresse qui lui causait cet inconfort.  Vin ? Bière ? Aucun goût, aucun souvenir.
Le son déchirant d’une trompe lui vrilla les tympans ce qui acheva de le réanimer. Il redressa sa lourde stature, son armure accompagnant son geste  d’une série de cliquetis métalliques propres à le rassurer.
Tandis qu’il se réappropriait son corps et son esprit, un second coup de trompe se fit entendre.
S’il avait été à Port-Réal, il aurait peut-être pu traduire ce genre d’alerte. Mais dans cette immensité inconnue aussi blanche que menaçante, il avait bien du mal à trouver ses repères.
En se retournant, il fut stupéfait de voir se dresser face à lui une construction digne des Géants, un mur de glace infranchissable s’étendant sur des kilomètres de long et d’une hauteur vertigineuse. Il était au Mur !
Mais que faisait-il ici, si loin de la Capitale ? Il ne se rappelait pas y avoir été envoyé pas plus qu’il ne se souvenait s’y être rendu délibérément.
Un troisième son de trompe résonna distinctement malgré le tumulte du blizzard. Comme pour y répondre, la tempête faiblit et c’est ainsi qu’il put enfin voir apparaître les contours de Châteaunoir, siège de la Garde de Nuit.
Il se questionnait encore sur sa présence en ces lieux lorsque la trompe sonna un quatrième et dernier avertissement. Au même moment des archers apparurent sur les remparts et le ciel fut noirci par un nuage de flèches.
Le guerrier suivit leur trajectoire. Une ombre gigantesque passa au-dessus de lui, puis une masse formidable atterrit, soulevant des paquets de neige. Le guerrier se retrouva sur un genou, ployé devant la créature de légende qui darda sur lui un regard peu amène.
Il dégaina son épée sans réfléchir et s’avança d’un pas hardi alors même que l’armée derrière lui s’épouvantait à la vue du monstre. Mais lorsque le dragon rouge ouvrit sa gueule béante pour cracher un jet de flammes, le guerrier sentit sur sa joue droite la morsure d’un feu ravivé. Alors seulement la peur s’empara de lui, l’emprisonnant comme un étau glacé.
Sandor Clegane se réveilla, paniqué, son cœur martelant sa poitrine comme un marteau une enclume.
Ramené à la douce réalité, il découvrit rapidement  qu’Arya avait quitté sa couche. Sa panique prit alors une autre forme. Tout en fouillant la zone, il comprit que la fille Stark avait semé quelque chose en lui et que toucher une récompense pour la ramener à sa famille n'était pas la seule chose qui l'animait. Elle lui avait redonné un peu de son humanité, celle-là même qu'il avait abandonnée dans le feu telle une mue le jour où son frère l'avait mutilé pour toujours. Il craignait pour elle, car il craignait en la perdant de perdre ce qu'elle lui avait donné malgré elle.

Il la chercha un moment, aussi effrayé qu'un enfant égaré, avant de la retrouver quelques instants plus tard, occupée à s’entraîner, près du bord de la rivière. Il espéra que son soulagement ne fut pas trop visible avant de s'adresser à elle avec sa rudesse coutumière.

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